La Femme du dimanche : Enquête sur la sexualité

Un porc à balancer, sinon à occire ? Un dossier socio-sexuel, à rouvrir.  

Comédie policière adaptée d’un opus à succès de Fruttero & Lucentini, sorte de tandem transalpin plus taquin que son homologue Boileau & Narcejac, La Femme du dimanche (Luigi Comencini, 1975) constitue quarante-cinq ans après l’instantané d’une époque a priori enterrée, accessoirement une visite guidée, inspirée, de la cité de Turin, où se croisent et s’entrecroisent les classes, les espaces, les gestes salaces, les valeureux visages. Jadis, y compris en Italie, territoire molto catho, mate-moi la grosse croix du commissariat, alors sous l’emprise du terrorisme, des enlèvements d’enfants, surtout friqués, ensuite en Suisse abrités, on pouvait donc fréquenter une conférence sur la « masturbation infantile » sans passer pour un pénible pédophile, polanskien ou point ; on pouvait en sus, locution de saison, se vautrer dans la « boue sexuelle » vomie par le Minos misogyne de Peur sur la ville (Henri Verneuil, 1975), parfait contemporain et idem produit franco-italien. À base d’obsédante libido, de cinéma porno, de couple homo, de prostitution nocturne, arborée, en plein air, la police rafle et ne laisse plus faire, de fabrication massive de phallus fissa transformé en ironique arme du crime, de voyeurisme miroité, d’adultère consommé, La Femme du dimanche, sur lequel j’écris aujourd’hui, parallélisme dominical, cartographie les mœurs amusantes d’une bourgeoisie lestée d’un charme pas si discret, car Comencini, jamais marxiste, encore moins manichéen, ne filme pas des pantins, plutôt des putains, parées d’un imperméable aux allures de préservatif, d’une perruque à la Pulsions (Brian De Palma, 1980), des personnages d’un autre âge, avant tout déterminés par leur désir, ludique ou économique, sentimental ou létal, par une sexualité à la fois aimable, discutable et triviale.

Précédant de peu son confrère Scola, je renvoie vers Une journée particulière (1977), Marcello en point commun, le cinéaste humaniste, moraliste, précis, admirez le déroulement de la séquence aux puces, carrefour des parcours, cristallisation des tensions, acmé de mélodrame dépourvue de pathos et, last but not least, leçon de réalisation, de montage, beau boulot du méconnu Antonio Siciliano, de musique, ah, le piano psychotique d’Ennio Morricone, au passage partenaire sur le Belmondo précité, décrit deux « tantes » avec une modestie et une empathie largement préférables aux caricaturales fariboles de La Cage aux folles (Édouard Molinaro, 1978). Co-écrit par les incontournables Age & Scarpelli, photographié de façon ouatée par Luciano Tovoli, à peine sorti du Profession : reporter d’Antonioni (1975), déjà en train de se soucier de Suspiria (Dario Argento, 1976), porté par une distribution chorale remarquable, mentions spéciales à l’irrésistible Jacqueline Bisset, ici frisée, fichtre, à l’émouvant Mastroianni, in extremis esseulé sur son lit d’illettré, de prolétaire romain aux prises avec sa manière de s’asseoir, de placer ses couverts, au souvent excellent Jean-Louis Trintignant, à nouveau véhiculé, in fine égaré au creux d’une ville vide, en vacances, comme en écho au Fanfaron (Dino Risi, 1962), La Femme du dimanche repose par conséquent sur une lettre jetée de souhait exaucé, transmise aux autorités par une domesticité licenciée, sur un municipal et mortel projet immobilier, sur un jeu de mot dialectal et un chantage fatal. Au cœur du Cluedo délocalisé, du petit théâtre de la cruauté, explicite rideau rouge chez les sœurs assassines, où se moquer d’autrui, de ses habits, en comité réduit d’oisifs complices, coupables d’inanité, de discussions à la con au sujet de la juste prononciation de Boston, les usuals suspects nordistes, un brin racistes, a fortiori envers les sudistes, c’est-à-dire les Siciliens, accomplissent leurs sévices au ralenti, ponctuations psychiques aux limites de l’onirique.

Cru et courtois, voire chevaleresque, tout sauf homophobe, le flic finit par faire l’amour avec l’épouse callipyge d’insipide industriel presque aussitôt partie, puisque les puissants, en définitive, finissent toujours par vous baiser, au propre, au figuré, gaffe à l’allumette soufflée, extinction de romantique illusion, d’autant plus affublé d’un patronyme en effet prédestiné, Santamaria vous voilà, digne de la Démocratie chrétienne, yes indeed. Certes, tout ceci ne saurait posséder la douleur de L’Incompris (1966), la vigueur du Grand Embouteillage (1979), deux œuvres de valeur auparavant (re)visitées par votre serviteur, mais La donna della domenica ne démérite pas, loin de là, sait tamiser sa stimulante satire d’une mélancolie en mineur, d’un double échec, professionnel et personnel, d’une duelle victoire à la Pyrrhus. Doit-en demander plus, au cinéma en général et à l’estimable Comencini en particulier ? Sans doute, sans pour autant se priver du plaisir de (re)découvrir cet ouvrage sombre et solaire, fermé, ouvert, qui, en nos temps désolants de confinement gouvernemental dû au mondialisé coronavirus, heureusement aère, suscite le sourire, séduit via sa sincérité, sa pudeur, sa lucidité, son absence de tiédeur. Un film mineur ? Une étude dotée d’un cœur.