Le Miroir des fantômes

Coronavirus  ? Coitus interruptus . Ne nous laissons pas impressionner, agissons avec force, mais retenons cela, le jour d’après, quand nous aurons gagné, ce ne sera pas un retour aux jours d’avant. Emmanuel Macron It’s hard to love there’s so much to hate Hanging on to hope when there is no hope to speak of And the wounded skies above say it’s much too late So maybe we should all be praying for time George Michael Écrivons en économiste : la pandémie du coronavirus impacte le cinéma en général et celui classé pornographique en particulier. Auparavant, au temps d’avant, instant amusant, nostalgie jolie, après une scène sexuelle qui laissa des traces sur un canapé immaculé, ensuite souillé, peut-être au sperme, à la cyprine, à la sueur, que sais-je, l’aimable « MILF » Marina Beaulieu dut se justifier auprès du réalisateur nettoyeur de s’être bien sûr lavé les mains, nom d’un chien. Hélas, sur un tournage de ce type, tel geste recomma...

Un peu de peep-show , please  ? Merci, non, sans (contre)façon. J’veux du cuir pas du peep show du vécu J ’ veux des gros seins des gros culs J’veux du cuir Sade et Shade et Suzy Q Alain Souchon En « matant » hier soir en ligne, allant d’aller au plumard (pas de « rêves humides » en perspective), l’anodin et si placide documentaire (ceci expliquant cela, voilà) de Matthias Schmidt, intitulé a contrario La Tumultueuse Histoire des peep-shows (ZDF, 2013), avec son chapelet de témoins sereins, amusés, désabusés, nostalgiques, tout sauf caractérisés par une quelconque « perversité », tant mieux ou tant pis, on se dit que oui, un tel spectacle ne pouvait que naître, s’épanouir puis péricliter aux États-Unis (essaimage à l’étranger, en Allemagne, en France et au Royaume-Uni, idiomatisme à la Michael Powell compris, Tom qui espionne les bad girls de Soho avant d’immortaliser sur pellicule leur peur scopique). Avec sa vitre de sépar...

La complice de Bilitis, Sappho mot à mot. Nous voilà, toi et moi, toi contre moi, face à face, dans une glace, dans un lit d’interdit, pas d’agonie. Ma banquière (une pensée pour Romy Schneider) adorée, tu ne me monnaies pas tes charmes d’enchanteresse (ah, l’indicible douceur de tes fesses), tu m’exhortes, Adèle tout sauf morte, avisée, à m’abandonner (oh, la corolle ouverte de ton bouton de rose wellesien, qui rougit, qui grossit) aux amours mirées des femmes damnées de Baudelaire, derrières à l’air, ma très chère. Auparavant, dans la baignoire imbuvable de Barny, enfilage de saynètes obsolètes à la mode mitterrandienne (Dorcel excelle dans l’absence d’excès), nos ébats pouvaient laisser froid, bien qu’au présent en ligne, ta touffe ornée de mousse m’étouffe toujours, mon amour. Te souviens-tu de l’Amérique lubrique et psychogénique, quand nous roulions en vie et en esprit, conductrices sadiennes mortes au monde, ressuscitées par nos péchés d’âmes perdues, de starlettes-par...

Parler de sexe, le filmer, l’écrire, fragments de nos discours, mon (mes) amour(s). Hétéro, hélas Crash sentimental : tous ensemble ou bande à part, tout fait débander. « Ne me touche pas » (maintenant) implorait le Christ ressuscité, supposé homme des jardins, loin d’être badin, taquin, à l’ ex -pécheresse incrédule, sidérée. À Hong Kong au début des années 60, quand les « événements d’Algérie » d’ici prennent fin, enfin, quand là-bas gronde en sourdine la révolte de la Chine contre le statut de colonie britannique, un homme et une femme (pas ceux de Lelouch dans leur rallye amoureux de veufs à Deauville, ouf) se rencontrent, brièvement, à la Lean, dupliquent (en replay ) sans le consommer l’adultère de leurs conjoints respectifs, se retrouvent trois ou quatre ans après, sans s’être touchés, se croisent sans le savoir, une seule sonnerie de téléphone, une cloison à la con les sépare, un chuchotement de monastère à Angkor Wat perdu dans l’immensité de...