Ocean’s Thirteen + Ned Kelly : Les héros sont fatigués

Danny versus Kelly, par un soir de zapping en ligne.

Ellen Barkin, alternativement psychorigide et hystérique, porte désormais des lunettes assorties à sa robe rouge décolletée, Pacino, très bronzé, l’imite en matière d’optique, opte pour la transparence, caresse avec délice, dans un écrin sud-coréen, son tout nouveau cellulaire, tandis que Brad & George (qui d’autres ?) reniflent devant un extrait d’une émission d’Oprah Winfrey (on offre une bicoque à des Noirs pleurnichards), que Vincent Cassel semble perplexe devant un étal de slips ; Soderbergh, bientôt biographe du Che acoquiné à Sasha Grey, sept ans après le soap sérieux du surfait Traffic, boucle une épuisante trilogie, se prend pour Scorsese, filme Las Vegas en hélico, en montage musical, en dialogues de mecs entre eux : cinéma de parvenu(s), de vide clinquant, qui se voudrait champagne amusant, qui s’évente aussitôt – au bout de dix minutes, on s’éclipsa fissa.

Heath Ledger, paix à ses mânes, avec ou de préférence sans le Batman de Nolan, porte une barbiche de postiche et une armure de chevalier (ou plutôt de visiteur à la Jean-Marie Poiré) ; pendant que son frangin et ses associés se font dessouder dans une taverne en carton-pâte – les vitres se brisent, les bouteilles aussi –, avatars australiens du gang James naguère évoqué par Walter Hill, il sort du saloon et succombe à des tireurs planqués dans l’obscurité : aussi sec, le voici saisi en plongée sirupeuse, son visage un chouïa christique déjà parti au « pays des souvenirs », disait Mickiewicz ; immédiatement rajeuni, il contemple donc les membres réunis via l’au-delà de sa famille qui ressemblent, mon Dieu, à des clones de la tribu mormone des Ingalls ! Auparavant, son partner sans peur s’écroulait presque aussi bien que Marion Cotillard flanquée de la chauve-souris dépressive, bis…