Black Mask 2: City of Masks : La Bête humaine

Masque immaculé chez Franju ou Francis Delia, contre loup en caoutchouc oriental et pas vénal – retour aux corps dans l’espace, à leurs arabesques célestes…      

On ignore à quoi carburaient Julien Carbon & Laurent Courtiaud – le duo commit le très arty Les Nuits rouges du Bourreau de Jade, coulé par la transparente Frédérique Bel, subi pour la sublime Carrie Ng – lors de la rédaction du scénario mais ce devait être de la bonne (ou pas). Les anciennes plumes de la luxueuse et défunte revue HK (Orient extrême cinéma) nous concoctèrent en 2001 (déjà ? Mon Dieu !) un cocktail à base de justicier masqué asexué, de génie du mal réduit à un cerveau parlant (remember le professeur en apesanteur de Capitaine Flam), de séide moustachu aux lunettes à la Montand dans L’Aveu, de méchant nommé Moloch (héros estampillé « fils prodigue » : surprenantes allusions bibliques, possiblement involontaires), de catcheurs mutants (oui, comme les tortues nippones), de scientifique sexy, frigide et pétrifiée par un trauma opératoire, au prénom masculin (Marco Leung), de gamin provisoirement orphelin (son gentil papa, travesti en méchant Hellraiser – Clive Barker dut apprécier ou non le clin d’œil – se fait rétamer par le suicidaire Iguana, détenteur d’une mémorable réplique à la John Merrick : « Je ne suis pas un monstre ! » et passe par conséquent la quasi-totalité du film hors-champ dans sa chambre d’hôpital), d’un troupeau éléphants chipé au Voleur de Bagdad et d’une bombe bactériologique boostée à l’ADN (donnez-moi le nom de votre fournisseur fissa, les gars). Cette fable foutraque et infantile sur l’animalité intérieure, la lutte intime à mener pour juguler la bête en chacun de nous, repose sur un argument manichéen exsangue, à la minceur insigne, résumé en quelques minutes durant l’exposition sous-marine (aspect de jeu vidéo du nocturne océan tempétueux).

Zeus, avatar désincarné de Nemo, veut retrouver/capturer/liquider le Masque Noir du titre, sa créature OGM traîtreusement transfuge car ex-mercenaire désormais au service du Bien. Il faudra pour cela occire une poignée de chercheurs, traverser l’arène moderne de B City (une pensée pour Leni, Riefenstahl, who else ?), lorgner vers le bestiaire zoophile de L’Île du docteur Moreau (la version avec Brando, surtout). Au gré d’un parcours qui finalement et nonobstant nous agrée (on va vite voir pourquoi), le cinéphile assez sidéré croise l’inoubliable diablotin pour adultes de New Wave Hookers (pas encore la mère psychorigide selon Excision), ici rebaptisé Traci Elizabeth Lords (un métrage avec la Miss mérite toujours d’être maté) et transformé en caméléon roux aux allures de Mystique dans X-Men, pense un peu à Jason Scott Lee en découvrant l’innocent et anodin Andy On, succombe volontiers à la beauté gentiment sensuelle de l’éphémère Teresa Maria Herrera (elle se fait arracher ses habits dans une bagnole, porte une mini-jupe noire et un haut  court à la Pretty Woman en guise de vêtements de rechange, puis une robe légère d’été avec des bottes ébène et une perruque à la Louise Brooks – ah, quand les costumes d’une actrice, ou leur absence, nous émoustillent autant que ses yeux et son sourire, quand le jeu se limite, tant mieux et tant pis, à des froissements d’étoffes, à un baiser d’essai). On galèje et on se moque amicalement, mais l’œuvrette, située à la hauteur d’un serial d’antan, d’une BD décérébrée (The Shadow, par exemple, que le sympathique Russell Mulcahy adapta naguère avec soin), se garde heureusement de nous infliger le moralisme nationaliste et consumériste (détruire en série, pour mieux le reconstruire, le rétablir, le pays supposé de la libre entreprise et de la sécurité mondiale) des super-héros hégémoniques du Hollywood de 2016 (et d’avant, tellement navrant).

Tu voulais de l’action, de la romance, du spectacle, du divertissement ? Pacte cinématographique conclu et tenu, pas plus déshonorant qu’un autre et même davantage intéressant, séduisant. En effet, derrière l’objectif se trouve l’unique Tsui Hark, et ce nom suffit à emporter (presque toujours) notre conviction, à susciter notre admiration (à un niveau moindre que John Woo ou Ringo Lam, certes). Film de grand géomètre (le méchant se nomme Lang, référence explicite au stratège sentimental et politique de M le maudit), d’acrobate irréaliste, de calligraphe énergique, la plaisante plaisanterie démontre à chaque putain de plan la maestria du maître de HK (formé aux USA). Non seulement les affrontements néantisent le tout-venant ricain – magnifique chorégraphie automobile du début, le corps humain se glissant sur et sous les monstres métalliques lestés de conducteurs assassins –, atteignent une grâce de ballet imagé, de tableau vivant en mouvement, offrant au célébrissime Yuen Woo-ping un billet retour après L.A. et la Matrix des frérots (transsexuels) Wachowki, dans le sillage de Tigre et Dragon et La Légende de Zu, mais encore ils constituent la « preuve par l’absurde », évidente et contradictoire, que l’on peut réaliser un film à la fois grisant et stupide, épuisant et serein, n’allant nulle part avec une vitesse et une ivresse absolues (même la moto à la Top Gun de l’épilogue paraît faire du surplace face à la célérité de la caméra de Hark). Si l’on évitera de donner en pâture aux futurs cinéastes les subtilités inexistantes de son script, il conviendrait de projeter l’opus dans toutes les écoles de cinéma pour les persuader définitivement, magistralement, des puissances de cet art poétique et narratif, musical et figuratif, rythmique et allégorique (l’ordre des adjectifs m’importe et souligne la dimension sensorielle, tandis que la portée sémantique commence à m’ennuyer sérieusement, à l’instar du Kubrick lyrique et métaphysique de 2001, l’Odyssée de l’espace).

Cas d’école schizophrène,  échec commercial et critique adapté en cantonais avec les voix d’Andy Lau et de Louis Koo, leçon de réalisation, de montage (Angie Lam & Marco Mak), de lisibilité constante et d’enthousiasme fraternel, Black Mask 2: City of Masks (quel joli sous-titre !) enivre à la manière d’une bouteille de grenadine, emporte dans son élan irrésistible toutes nos réticences et nos remontrances, nous donne à éprouver, durant une heure quarante, ce que signifie être vivant, présent, doté d’une anatomie et d’un esprit (sollicité différemment, en esthète, disons). Dans Blue Velvet, Dennis Hopper, diable rural et régressif, se shootait au gaz (peut-être du nitrite d’amyle, matrice des « festifs » poppers) : le film de Tsui Hark produit une similaire euphorie physique (on pense à Jacques Demy, en plus hardcore et moins incestueux, quoique, la famille recomposée pouvait offrir une piste diégétique perverse, hélas abandonnée, comme à peu près tout le reste, par notre tandem de Frenchies si fans de l’icône hongkongaise), une allégresse de chaque instant, et malgré les maladresses citées supra, on se surprend à en redemander au générique de fin arrivé, devenu accro à cette voltige addictive, à cette liesse de déliés, de flux sonores et visuels entrelacés. Sous ses enfantillages d’un autre âge (cf. le martial et mélancolique Le Syndicat du crime 3, avec la très regrettée Anita Mui), empêtré dans sa candeur ectoplasmique de no man’s land (au sens propre de l’expression), son goût acidulé d’utopie cosmopolite (tournage en anglais en Thaïlande et post-production en Australie), Black Mask 2: City of Masks vaut sa redécouverte imparfaite et sa célébration reconnaissante, parce qu’il donne à voir et à ressentir une cinéphilie pratique (au sens de praxis), fertile, immanente, dépourvue d’une once de nostalgie.

Tsui Hark, génie fragile possédé par les défauts de ses qualités (ou l’inverse, of course), filme comme personne (« le Spielberg chinois », osaient assimiler les ignares aveuglés de la décennie 90), filme mille idées de cinéma à la seconde, comme si la mort l’attendait au bout de la prise, au terme de l’aventure collective (un salut à tous les collaborateurs de Film Workshop). En cela, sa filmographie – retenons particulièrement un triptyque suprême, liminaire et en colère : The Butterfly Murders, Histoires de cannibales, L’Enfer des armes ; l’éblouissant Zu, les guerriers de la montagne magique, loué où vous savez ; Le Syndicat du crime 3 en parfaite coda d’une mémorable trilogie ; Il était une fois en Chine (Jet Li for ever) ; le merveilleux Green Snake ; le poignant The Lovers ; l’eschatologique The Blade (trio foutrement héroïque, avec ou sans les supergirls de Johnnie To) ; un demi échec (Double Team, pour la trop rare Natacha Lindinger) et un semi ratage à main armée (Time and Tide) ; l’épique et drolatique Détective Dee : Le Mystère de la flamme fantôme – nous ébahit et nous fatigue, nous déçoit et nous bouleverse, nous éloigne et nous rapproche d’un homme amusant, cassant, généreux, furieux, tyrannique et ludique (un vrai réalisateur, donc). Sous le masque (le véritable artiste s’avance masqué, en bon adepte de la devise cartésienne) et par-delà les œuvres (en elles, par elles) se tient un cinéaste majeur, doublé d’une figure historique de l’industrie d’Asie bien-aimée par votre serviteur, cependant tout sauf idolâtre – nous lui témoignerons ainsi, jusqu’au bout de ce blog et de notre vie, une estime sincère et un ravissement exaltant.