Dans le noir : Le Choix de Sophie

Au royaume des aveugles, les borgnes se font un max de fric ; et si l’on se contentait de remater The Dark ?

Téléfilm affligeant, à gifler, insupportablement long (quatre-vingts minutes en autant de siècles) et hautement risible (pompon accordé à la lumière du cellulaire, aux phares de la bagnole), commis par un incapable, interprété par des incompétents – pauvre Maria Bello, méconnaissable à faire peur, sans doute en train de payer ses impôts, qui finit par se suicider, atterrée par sa participation à la monstrueuse vacuité de l’ensemble – que cette fiente supposée fantastique, sortie jusqu’ici, dans la profonde province française (on la subit en streaming et VOST, on n’allait quand même pas dépenser huit euros pour ça, en VF, de surcroît), encensée presque partout ailleurs, puisque voici en quoi consiste le « genre », désormais. En partie produit par le sinistre James Wan, développé plus que de raison à partir d’un court métrage « viral », à l’instar du déjà très faiblard (et maternel, facilité scénaristique de maternelle, en effet) Mister Babadook, ce film – il faudrait songer à inventer un nouveau mot pour désigner un tel crime audiovisuel aux relents excrémentiels – vient de rapporter à ses épiciers pas moins de cent quarante-cinq millions de dollars (New Line & la Warner en rient encore, se frottent leurs mains de mercenaires). Le réalisateur, âgé de trente-cinq ans au civil, de cinq ou six dans sa tête et surtout sur pellicule, signa dans son sillage un probablement horrifiant (pour de similaires exécrables raisons) Annabelle 2. Spectre revanchard (pléonasme) et lumière noire (flashlight de bazar ou fleshlight masturbatoire, choisis ton camp de ténèbres, camarade crétin) au programme, la chose décérébrée localisée à deux endroits principaux, l’appartement de la fille insipide et indépendante (je baise mais je ne me case pas, puisque mon papa nous abandonna, bonjour les motivations psychanalytiques de pacotille, encore une redondance, au passage) et l’improbable manoir de la mère (elle suce des bites en enfer, comme la maman de Damien Karras, pour s’offrir une telle baraque de carton-pâte ?).

Que l’on se rassure, au terme de l’imposture, tout finira bien chez l’oncle ricain, pourvoyeur infini de similaires minables produits (on fait venir un Suédois et voilà, vieille tradition d’acculturation, de purification ethnique et cinématographique dans le détergent du lavage de cerveau greffé au portefeuille). Le petit ami copulant avec l’héroïne depuis huit mois (notez le symbolisme chiffré : dans les quatre prochaines semaines, ils devraient procréer), celle-ci avec sa belle petite gueule d’adulescente blondie de série TV US un peu amochée par la lutte tout sauf lumineuse, et le marmot-frérot rassuré, pas un brin apitoyé par le tragique décès de sa génitrice timbrée : famille profane et sainte, décomposée mais recomposée, gentiment incestueuse une fois le mal défait par balle dans la tête (morale américaine pur jus, de courant, bien sûr, celle du LAPD, notamment, relisez James Ellroy, ses deux représentants ridiculisés à l’insu de leur plein gré). Pourquoi écrire ces quelques lignes, perdre du temps avec une telle bouse ? Car il convient parfois de châtier les usurpateurs (cf. notre froide et argumentée exécution de The Revenant). Parce que nous aimons trop l’horreur, la vraie, pour laisser passer cet affront supplémentaire (vous voulez des noms ? Contentez-vous de titres : Saw, Dead Silence, Conjuring : Les Dossiers Warren, et notre reconnaissance éternelle à celui ou celle trouvant le point commun à cette effarante trinité). Au lieu de vous farcir cette purge ectoplasmique, sous peu déclinée avec l’interminable allant du paupérisé Paranormal Activity, révisez plutôt les classiques des années 30, 60, 70, 80, louez une chambre à l’auberge marxiste d’Eli Roth, consultez le libellé idoine sur ce foutu blog, allez vous balader dans une forêt dantesque au crépuscule, pénétrez, si vous l’osez, dans une unité de soins palliatifs ou jetez un œil (locution adéquate) en bordure d’autoroute et d’accident – tout sauf enrichir ce cynisme en y perdant le temps de votre vie. L’obscurité, que ce crachat y retourne et y retombe vite, au plus abyssal de l’amnésie volontaire et du spéculaire mépris.