Bad Samaritan : Les Voleurs

Ou le Faucon et le Bonhomme de neige, en hommage à John Schlesinger…

Le tueur (en série) ne comprend pas le sauveteur (de hasard), « énigme » d’altruisme ; ceci et bien sûr sa capacité à occire (des parents, de préférence des femmes) différencient les deux hommes, pas seulement : au premier la Maserati, la villa à la verticale, les terres et la fortune paternelles ; au second la vieille Volkswagen, la piaule sous le toit, la carte verte d’Irlandais. Cet hiver, à Portland, la lutte des classes passerait donc par le supposé torture porn ? Presque, puisque l’arrogant propriétaire retient prisonnière dans son repaire l’une de ses conquêtes à la pelle, la malmène. Le prologue, à faire pleurer Friedrich Nietzsche, le voyait gamin en train de fouetter un cheval, de lui tirer dessus ensuite, en dépit des cris de la dresseuse, elle-même réduite au silence, tu penses. David Tennant, qui semble beaucoup se divertir à profaner sa panoplie very clean de Doctor Who, arbore des faux airs d’Anthony Perkins et pourrait aisément, à son tour, se débarrasser de son adversaire sous la douche, amitiés humides à Marion Crane. Mais non, il jubile à jouer au chat et à la souris, comme l’adolescent et le nazi de Un élève doué (Bryan Singer, 1998), relecture atone d’une novella de Stephen King (feuilletez Différentes Saisons), déjà signée par le scénariste Brandon Boyce (caméo rigolo en man in black). Obsédé par le débourrage des canassons, le « dressage » (en français de VOST) des bipèdes, Cale Erendreich transforme fissa la vie du pauvre Sean Falco, convaincant Robert Sheehan, en champ de ruines, son grand ami (terrifié de taule), sa petite amie (étudiante en économie), en font les frais très élevés, à la morgue ou à l’hôpital. Il suffit d’une nuit pour que tout dévie, que la combine de cambriolage débouche sur la rage. Thriller constamment élégant, beau boulot du directeur photo australien David Connell, secondé (en Red) par le steadicam operator Gary Camp, et plutôt prenant, Bad Samaritan (2018) constitue en sus une moralité sur l’humanité, démontre qu’un hors-la-loi ne manque pas de foi, ni de parole, ni de courage.

La meilleure part du métrage certes trop sage de Dean Devlin, producteur/scénariste à la TV, puis pour son complice Roland Emmerich, notamment sur Independence Day (1996), aussi du sympathique Arac Attack, les monstres à huit pattes (Elkayem, 2002), réside ici, dans cette épiphanie sur fond de folie, dans cette décision qui engage jusqu’à la survie. Après avoir découvert le Mal, tu ferais quoi, toi ? Sean n’hésite pas, prêt à sacrifier sa propre liberté afin d’affranchir la captive, à proximité du pire. Une désignée demoiselle en détresse, la compatriote Kerry Condon ? Que nenni, davantage une survivante pragmatique, jamais hystérique, par l’amertume point détruite. Et lors du final enneigé, réchauffé par un beau morceau de Joseph LoDuca, régulier de Sam Raimi, itou compositeur du Pacte des loups (Gans, 2001) + Boogeyman (Kay, 2005), ressuscitée de la fosse aux enterrées, elle n’achèvera pas son bourreau formé par Mengele, elle se contentera, juste revanche, de l’asseoir à sa place, de ligoté, de cinglé, en compagnie de son messie méconnaissable, défiguré, fracassé, qu’elle semble soutenir et non l’inverse. Que le Britannique Peter Bradshaw, critique relativement lucide, même entiché à tort du local et bancal Ghost Stories (Dyson/Nyman, 2017), puisse lire dans l’opus inoffensif un sommet de misogynie à vomir sidère, en dit long sur l’actuel climat de victimisation aveugle (et aveuglante). Je parlais plus haut de moralité, je rajoute à présent que le film de Devlin, vraiment soigné, guère transcendant, à la fois amusant et stressant, possède une réelle morale du regard, qu’il se situe à des années-lumière du salace, du dégueulasse, du cynisme sexiste, du marxisme de maternelle et du moralisme bien-pensant (pléonasme). Même le sein subliminal de Jacqueline Byers s’avère viral, sert à établir l’un des moyens de nuire contemporains, cf. la scène de l’amphi scientifique, théâtre de la cruauté collective, médiatisée, mutique.

D’ailleurs, dès que le cerveau (de la domo, de l’établi sado-maso, de la bombe sautant quand il faut) se retrouve pris en photo, en direct sur le lieu du crime maquillé en parricide, matricide, suicide, Carlito Olivero au sol, impasse de sang, dédicace à De Palma, le spectateur le sait foutu, déjà perdant de l’affrontement  à distance. À défaut d’être diabolique, disons à la docteur Mabuse, à la Fritz Lang, Devlin croit aux personnages, aux acteurs, aux actrices, engage son épouse, Lisa Brenner à lunettes, pour un mini rôle familial. En deux jours et deux nuits, délimités par la cartographie, se déroulent ainsi une tragi-comédie, un conte de fées pour adultes in fine mené par une femme du FBI, la tenace et maligne Tracey Heggins, méritant mieux que le mépris, que le mal compris, que le catalogage en camelote du câble. Conseillons de le visionner, au-delà, de penser en solo, voire à contre-courant, d’évaluer de visu et non à partir de (malintentionnés) malentendus. Un film de maltraitance et de complaisance ? Un film de bienveillance et de résistance.