Gros dégueulasse : Le Complexe du kangourou

Existence et flatulence, gagnant pourtant perdant…

Produit par Alain Siritzky, propriétaire de l’interminable franchise Emmanuelle, réalisé par Bruno Zincone, monteur pour Raymond Depardon (1974, une partie de campagne, 1974) & Jean-Pierre Mocky (Noir comme le souvenir, 1995) mais aussi, surtout, pour les polissons Jean-Marie Pallardy & Pierre Unia, ou le supérieur Francis Leroi (Emmanuelle au 7ème ciel, 1993, après Emmanuelle 6, 1988, fissa finalisé par un certain Jean Rollin, puisque Zincone cinéaste aussitôt remercié), Gros dégueulasse (Zincone, 1985) s’avère une satire terminée en mélodrame. Le courageux Maurice Risch, autrefois flanqué de Louis de Funès (Le Grand Restaurant, Jacques Besnard, 1966, Le Gendarme et les Gendarmettes, Jean Girault, 1982) ou depuis passé par Maurice Pialat (Nous ne vieillirons pas ensemble, 1972), François Truffaut (Le Dernier Métro, 1980), Bertrand Blier (Beau-père, 1981) et ensuite Pascal Thomas (trilogie des années 2000), retrouve vite l’univers de l’éphémère Jean-Marc Reiser, car déjà au générique de Vive les femmes ! (Claude Confortès, 1984). Son personnage anonyme paraît développer le précédent, reprendre la solitude sentimentale et sexuelle de « Mammouth ». Il fait davantage, il verse dans le scatologique, le sarcasme, la provocation et l’abstraction, en plus il répond à l’ultime interrogation de la traîtresse Jean Seberg selon À bout de souffle (Jean-Luc Godard, 1960). Dégueulasse en raison de ses manières, de sa langue amère, de son aspect vestimentaire, notre anarchiste à moitié nu, sorte de Diogène en slip (« kangourou ») obscène, pratique au quotidien son souriant cynisme contre l’hédonisme, l’érotisme et le moralisme des années 80.

Gros dégueulasse relie ainsi Les Bronzés (Patrice Leconte, 1978, avec Yves Rousset-Rouard, le trésorier du premier Emmanuelle, Just Jaeckin, 1974, en producteur délégué) et le (fade) fonds de commerce (mal) adapté d’Emmanuelle Arsan. Sous la farce assez fastidieuse, impossible à (re)façonner aujourd’hui, en plein néo-féminisme médiatique, phénomène de « grossophobie » revendicatif et règne intériorisé du politiquement correct, se dissimule à peine le portrait d’un outsider désargenté, in extremis suicidaire, son poignet coupé par le couvercle ouvert – avatar de vagin denté, pontifieraient les psys – d’une boîte d’éternel et « communiste » cassoulet, cerné puis épuisé par une médiocrité généralisée, un racisme partagé (séquence croisée des restaurants alsacien/maghrébin). Soumis à son désir insatiable et insatisfait, à sa sincérité insupportable en société, à sa vaine volonté de s’immortaliser au sein des psychés du « deuxième sexe » via un sempiternel salut malvenu – « fausse blonde » susceptible, en sus, d’infirmer, en dévoilant, enfin, sa vraie pilosité –, une tactilité publique et déplacée, le dégueulasse boit la tasse, boit la « tristesse universelle » du monde et de sa vie jusqu’à la lie, saoulé par l’esseulement, vaincu par l’hypocrisie, incarnation d’un « inconscient » à ciel ouvert, telle une décharge homonyme, amitiés ironiques à l’Alex DeLarge hyperbolique de Orange mécanique (Burgess + Kubrick, 1971), repoussant revers de l’hygiénisme et de l’eugénisme des eighties, à l’instar du sentimental Serge Gainsbourg alors en train de s’autodétruire en Gainsbarre dégueulasse, justement, pas seulement en direct avec une Whitney Houston stupéfaite. Auparavant, il croise sur sa route de déroute une jeune femme enceinte, fascinée par un manège, à laquelle Florence Guérin (Le Déclic, Jean-Louis Richard, cette fois transposé de Milo Manara, toujours produit par Siritzky, ou Les Prédateurs de la nuit, Jess Franco + René Chateau, 1988) prête sa beauté sudiste, douce et dure, elle-même bientôt mère accidentée, endeuillée, renommée.

Encore rejeté à cause de sa maladroite proposition de paternité, le mec malheureux plutôt que malsain – il hume l’immonde contenu d’une couche en caravane offerte afin de s’affranchir d’un fantasme de réconfortant foyer comme il faut – accomplit son destin, annoncé par la liminaire destruction de sa (misérable) maison, sur une pauvre pin-up découpée son sang jaillit, sur la bande-son un invisible train (celui d’Anna Karénine ?) retentit, ne ralentit, les lumières circulaires de l’attraction foraine, funèbre, filent le vertige. Pourvu d’un prologue parisien dépressif et documentaire, presto délocalisé-ensoleillé à Cannes, ponctué de regards caméra et de de caméos sympas, citons ceux de Marie-Pierre Casey, Dora Doll, France Dougnac, Valérie Mairesse, Pascale Roberts et Jackie Sardou, de Gérard Hernandez, Martin Lamotte et Régis Laspalès, Gros dégueulasse constitue donc une comédie mélancolique, munie de quatre monteuses, mince. Cela échappa peut-être au public épars, cependant point au compositeur Yasuaki Shimizu, collaborateur de Hitoshi Matsumoto sur Symbol (2009) et Saya Zamuraï (2010). Il comporte de surcroît un songe simiesque, pas le Rêve de singe (1978), de Marco Ferreri, quoique, Reiser signa l’affiche de La Grande Bouffe (Ferreri, 1973), Florence, bis, déguisée en tardive (et attardée ?) Lolita ; une scène de lessive en guise de messe, associée à un épisode gentiment sacrilège (et discrètement cohérent) chez le boulanger ; du baby-sitting improvisé – le dégueulasse confond « pédé » et pédo(phile), dommage – subito transformé en récit dont le darwinisme assumé, par la silhouette du conteur himself contredit, cause le rire des gosses.

À défaut de déclencher l’hilarité du spectateur, confiné ou non, Gros dégueulasse s’attire à sa modeste mesure sa sympathie et démontre, si besoin, que la valeur d’une œuvre filmique n’équivaut pas (nécessairement) à sa qualité graphique, que l’absence évidente d’une réalisation idoine de ce nom renvoie en l’état vers la précitée déréliction, le dégueulasse, au bout du rouleau (et face à l’assiette refroidie, infecte) s’adresse à son sien Godot (de cheminot), que la « pantalonnade » (mot du gardien de l’onirique zoo) dépeint en outre un drame humoristique, ou bien une tragi-comédie, en illustration de la fameuse phrase du Figaro de Beaumarchais, issue du Le Barbier de Séville : « Je me presse de rire de tout, de peur d’être obligé d’en pleurer », impératif lucide qui pourrait servir de résumé aux contradictoires items de la « comédie à l’italienne ». Sans atteindre ce (haut) niveau, Gros dégueulasse mérite sa résurrection, terme doublement adéquat, chronique mimétique – le cinéma en majorité imite, la bande dessinée par essence stylise – aux saynètes guère suspectes, à déguster de préférence avec et en compagnie d’un « Coca-Cola », ce simulacre de présence festive dérisoire, ce remède américain provisoire à un européen désespoir.