Vices et Caprices

 

Un métrage, une image : Villa Caprice (2020)

Stora assista Melville, mais jamais il ne lui « arrivera à la cheville », surtout pas via ce téléfilm anémique, aux production values estivales, les « déconfinés » en raffolent. Vrai-faux remake du duel idem venimeux et à moitié homo de Plein soleil (Clément, 1960), Villa Caprice carbure donc à la malice, aux multiples machinations à la con. Déguisé en thriller judiciaire, il s’agit d’un mélodrame au masculin, parce que le vaut bien l’avocat « diva », amateur de Mozart, avide de voile, aux honoraires « obscènes », au « paternel, dabe, daron » reclus, simple huissier « un vieillard aigri et borné » devenu, qui fait aboyer Fort Boyard, qui ne supporte le cigare, en plus sa « gardeuse » de « négresse » empeste ! Comme il le confie à sa collègue, aristocratique Claude Perron, durant le décès du pénible papounet hors-champ, il vécut « une enfance lugubre, triste et malodorante », il s’en félicite toutefois, à croire que la lourdeur du bonheur provoque la peur. Contacté, covoituré, par le svelte skipper nourri, séduit, l’emmerdeur de serviteur, « faut pas secouer la carafe » écarlate, en effet, ne comprend que le félin « larbin » abhorrant la Callas en Tosca l’instrumentalise puis s’en débarrasse, puisque possible « plan à trois », tu m’attristes, tire-toi, en compagnie d’un nocturne chat. Pourtant l’épouse un peu suicidaire le prévenait, attablée avertissait l’aviné, « vous allez vous tuer ». Une ancre au cou, le défenseur s’enfonce fissa en coda au fond de l’eau infinie, « fiotte » à la flotte. Le lendemain ne demeurent de lui que des affaires à foutre en l’air ou dans une valise, le propriétaire s’en occupe, magnanime, il regarde à la fenêtre sa femme sur le départ, prédateur perdu, route côtière survolée bienvenue. Si le dialoguiste, notamment de Miller, mérite quelque crédit, le scénariste ne se fatigue et le cinéaste n’existe. Cadré en widescreen, à coup de champs-contrechamps incalculables, ponctué des caméos plutôt rigolos de Darlan & Bouquet, meilleurs ennemis aux répliques laides et jolies, Villa Caprice donne à (re)voir un Arestrup âgé, un Bruel bouffi, un Stocker dessaisi. Sa petite morale provinciale, on doit se méfier des friqués, prendre garde à ne pas leur espace pénétrer, dont il sert de démonstration de saison, manie les magouilles municipales, le vaudeville médiatique, le chantage à tous les étages, même estimé « inefficace et dangereux ». Du ratage et du naufrage, au propre, au figuré, surnage le personnage de Nancy, c’est-à-dire la personnalité d’Irène Jacob, avec laquelle je me console. L’égérie de Krzysztof Kieślowski lit désormais en anglais du Stephen King, Under the Dome idoine, miroitement d’autarcie, voire d’asphyxie, ne porte pas de soutien-gorge, je constate, je ne mate. Grâce à sa grâce, à son visage qui les années apprivoise, le film s’illumine, installe une menace de possession jusqu’à l’explicite destruction, cf. le sourire sinistre du mari, sa main de requin posée sur la cheville foulée. Cela, hélas, ne saurait suffire à rassasier la cornée ni le cervelet, moins encore le score à l’unisson du fiston. Allez, on concasse, on en reste à Brass…