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Un métrage, une image : Les Crimes du futur (2022)

Le prologue de plage et d’épave paraît presque une promesse, revisite le mythe, au soleil hellénique, comme un écho, a contrario, de Chromosome 3 (1979). L’émule de Médée cependant disparaît, repasse au pressing, « coupable » en liberté, encore écœurée au souvenir du « ver gluant », c’est-à-dire de l’esseulé enfant, intrus d’utérus, telle jadis Geena Davis, accouchée par Cronenberg mis en abyme, durant le cauchemar maternel de La Mouche (1986). Quant au mutique minot, dévoreur de poubelle près du lavabo, étouffé sous un oreiller, salut à Beineix (37°2 le matin, 1986) & Haneke (Amour, 2012), il finit au frigo, il se fait autopsier au cours d’un show. Il faut préciser au lecteur peut-être effaré que le fiston en question possédait a priori un système digestif capable de lui faire avaler, voire apprécier, le plastique, solution ironique à la problématique des déchets de la modernité. Le papounet, un peu éploré, lucide, toutefois pas féminicide, révolutionnaire velléitaire, dirige un trafic de tablettes suspectes, létales au tube normal. Au final, Saul la « balance », atteint de troubles liés à la digestion, savourera la suspension de sa souffrance, visage levé au ciel, cil humide, air extatique : vive l’avenir cyclique, chimique, du producteur au consommateur, du performeur au spectateur. Car « l’organisme » nécessite une « organisation », mon côlon, sinon se limite à un « créateur de cancers », affirme la calmement frénétique Caprice, partenaire pas si patibulaire, surtout face à Miss Timlin, du Registre National des Organes, en réalité fliquette infiltrée, chirurgienne malsaine, responsable des tatouages, des outrages, exposés en public, extraits de la cage thoracique, du garçonnet concerné, dont les motifs et les mentions de tradition, de consternation, dévoilent ceux d’une inaugurale conversation.

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