De beaux lendemains

 « Piège à cons » ou poltrons, haleines de moutons, contrefaçon de participation.

Et sans doute est-il étrange aussi de faire de l’homme parfaitement heureux un solitaire : personne, en effet, ne choisirait de posséder tous les biens de ce monde pour en jouir seul, car l’homme est un être politique et naturellement fait pour vivre en société.

Aristote, Éthique à Nicomaque, IX, 9

Est-ce que tu le sens le bonheur

Qui se dessine à l’horizon

Est-ce que tu la sens la chaleur

La nation devient ta maison

TiBZ, Nation

Les revoilà, suivant la loi. Les revoici, tous réunis. Dans d’affreux petits « films de campagne » sous-titrés, diffusés tous les soirs de la semaine à la TV (publique) assermentée, asservie, tam-tam tribal à la Marshall McLuhan de plus en plus assourdi (bien que les « nouvelles » en ligne fassent « grise mine », entre broutilles de l’infotainment et jugements « à l’emporte-pièce » du « café du commerce »), ils nous regardent droit dans les yeux, ils ne nous voient pas, ils quémandent nos voix, nous promettant, en ersatz de Scarlett après l’incendie d’Atlanta, que tout ira mieux demain, restons sereins. Exécrables acteurs d’un psychodrame national quinquennal, ils paradent, ils palabrent, ils s’affrontent sur les plateaux et s’affichent au long des panneaux. Les rues servent de décor, une fois encore, à leurs visages retouchés, agrandis, souriants et déjà gagnants. Ils possèdent les réponses, ils dispensent le désir, ils entendent « redresser », réformer, secourir, guérir. Tels des anticorps retors, ils soigneront le corpus social malade, ils panseront les blessures passées puis à venir, ils nous berceront de promesses, de compresses, de mesures, d’infrastructures. Professionnels de la communication, de la fiction, du storytelling médiatique (à chacun sa fonction, sa responsabilité aliénée), ils racontent-resservent la plus belle et désolante des histoires, conte de fées pour décérébrés à base d’exonération d’imposition, de revenu garanti à demeure, de préférence hexagonale hors de l’Europe, parmi moult propositions de saison. La révolution de salon et le statu quo « bien comme il faut » repassent en boucle, occupent l’espace, les lucarnes, les pensées, aident à « passer le temps », procurent le frisson tout sauf inoffensif du désastre, de l’utopie, de l’inconnu.

La réalisation approximative du spectacle pétri de couacs, d’amateurisme, de retournements (de veste) navrants, laisse certes songeur, ferait presque regretter la rigueur germanique et l’efficacité lyrique de la propagande naguère dirigée par l’excellente et « inconsciente » Leni Riefenstahl. Ailleurs, over the rainbow de Dorothy-Judy, il doit exister une autre forme de démocratie, un peu moins minable, davantage adulte (sinon, autant se suicider sur-le-champ, hors-champ, en adepte du hobby eschatologique des sectes), mais hic et nunc, on doit se contenter de cela, on doit remercier nos maîtres, on ne doit pas quitter la salle ni l’isoloir. Cependant, n’en déplaise aux VRP de la « citoyenneté », aux énamourés de « l’humanisme », aux cinéphiles qui ne parlent pas (tabou bourgeois) de politique (ils ne défèquent pas non plus, purs cristaux d’expression numérique), à tous les donneurs de leçon de morale, de style, de goût et de psychologie, tout ceci ne nous intéresse pas, et peut « crever la gueule ouverte » (à la Pialat), « pourrir sur pied » (depuis longtemps, mon commandant), « tomber en poussière » (de momie mortifère) aussitôt. Tous ces candidats à leur propre et sale succession ne méritent que la réplique de Michel Poiccard au volant de la voiture de Godard (je n’écris pas pour être pardonné, apprécié, « liké », « plussé », commenté, censuré, eh ouais). Tout ce simulacre de vox populi mérite mieux que le fatalisme, le poujadisme ou le pragmatisme (désenchanté, de Sa Majesté) d’un Churchill. Le « Système » (variante : la Finance) qu’ils symbolisent et conspuent, double impératif catégorique contradictoire à l’opportunisme dérisoire, qu’il cesse d’être systématique, modélisé sur celui du docteur Goudron et du professeur Plume de Poe : assez de l’asile, ouvrons pour de bon les fenêtres de la maison de fou, gouvernée par les pensionnaires d’éternité. Que la représentation prenne fin, que les représentants ne nous représentent plus, que le connard derrière la caméra s’écarte, que l’écran devienne différent, radicalement.

Ou alors, baissons la tête, se moque Sergio Leone, un bâton de dynamite pas si gay à la main, sifflotons (un air de « nerf tordu » par Bernard Herrmann) sur le chemin de l’abattoir, habituons-nous à tout et surtout au pire, à la logorrhée ressassée, au replay en épuisant coup d’éclat épuisé des attentats, à la Corée du Nord jouant les matamores, à Donald (Trump, pas Duck, sucker) jouant là-bas à la bataille navale dans sa défroque d’Erich von Stroheim (jouissance bien-pensante de la détestation justifiée). Cela pourrait être pire, apprends à sourire, l’été arrive, les robes vont raccourcir, Cannes se voudra une « respiration » (dixit le duo Frémaux-Lescure, Dupond et Dupont de la « crème de la crème » du « cinématographe » international) bienvenue, salutaire, dans le climat délétère, le contexte anxiogène, et tant pis pour la cara Claudia, hissée en effigie, victime consentante de Photoshop, l’intéressée pacifiant la polémique d’un apaisant « Il y a en ce moment bien des choses plus importantes à discuter dans notre monde. Ce n'est que du cinéma, ne l’oublions pas ! » (vertu dite cardinale des propos de la Cardinale). Oui, tant mieux et tant pis, le cinéma reste à sa place, à la niche de bonniche, à la case du divertissement à consommer de préférence, disent les exploitants qui l’exploitent, dans les mausolées climatisés prévus à cet effet. Le « bon peuple » rassuré ou inquiet par le résultat électoral persistera, « de bon aloi », inch’Allah, à s’y rendre, à s’y détendre, à y faire l’offrande d’une heure trente de son attention, de sa vie, au prix d’un bon blockbuster à la con ou d’un risible parangon d’auteur (l’entre-deux s’évanouit, à l’instar de l’image manquante entre deux coupures-collures, absence mélancolique des possibles, du montage émancipé).

Votons, bons compagnons, votons donc, quitte à se boucher le nez afin de ne pas succomber aux odeurs de vomi, à la nausée (sartrienne ou pas) généralisée, à la stupidité fière d’elle-même (règne pérenne des « idiots » à la von Trier). Élisons nos séides et nos scélérats en toute bonne foi, « par défaut », en plan B, en « sursaut républicain », de peur (principe de gouvernance) que le village gaulois ne se retransforme en Vichy ou Drancy, en leurs versions mises à jour, citrouille indigeste et amère après la liesse footballistique ou l’œcuménisme nordique (Dany Boon, abbé Pierre millionnaire). Vivons d’espoir et de confiance, laissons nos enfants réparer la planète, visionnons les feuilletons sur nos tablettes proprettes. Tout reste sous contrôle, la baguette reste accessible, la braguette docile, le sexe (voire la romance) nous baise à l’aise, Blaise (Gainsbourg copule avec Pascal ou, nous assure Jean-Bernard Pouy, satiriste impoli, Hegel encule Spinoza, on ne sait plus/pas), les « migrants » se malaxent (Bashung à la rescousse) en expédient d’une « installation » (écrin sur la Croisette d’un court métrage shooté de surcroît en « réalité virtuelle », au secours) signée du parvenu Iñárritu dépourvu de son revenant dicaprioesque ou en arguments émollients (ah, tous ces pauvres gens, ma pauvre dame). Le monde t’appartient, Tony, but don’t fuck me, sinon en deux temps, en deux dimanches, « jusqu’à la garde », « jusqu’à la gorge », jusqu’à me « faire rendre gorge » (littéralement) et « crier grâce » pour tant d’institutionnels outrages (et personne pour croquer la pomme pourrie de l’anarchie, pas même cet amnésique primitivement muséal de Jacques Chirac). Vive la France, vive l’incompétence, vive l’immanence et la clémence – au-delà, crois-moi, du discours, du cadre, des dates, quelque chose d’invisible et d’indicible nous attend patiemment, demain, maintenant, et finira par nous rattraper, nous aveugler, nous faire taire. La société, le cinéma, les blogs, les existences-anecdotes, le cosmos à l’infini, en régression ou « en expansion », l’ensemble (« Tous ensemble ! »), dans un souffle d’allumette (celle, solaire, de Lawrence en Arabie), s’éteint, enfin.