Les assassins sont parmi nous : The Good Doctor

Suite à son visionnage sur le site d’ARTE, retour sur le titre de Wolfgang Staudte.

Hildegard Knef fréquenta un nazi à la tête de la Tobis, Wolfgang Staudte joua dans Le Juif Süss (Veit Harlan, 1940), d’ailleurs déjà décoré par le même Otto Hunte : par conséquent, on pourrait supposer que Les assassins sont parmi nous (Staudte, 1946), appréciez, au passage, la référence transparente à Fritz Lang, au titre d’origine, illico recalé, de M le maudit (1931), représenta pour les trois intéressés un sorte d’exorcisme intime, d’expiation de saison, à tout le moins d’examen de mauvaise conscience transposé. Le mea culpa, l’URSS connaissait ça, très portée sur la dite autocritique, particulièrement celle de ses soi-disant opposants, du peuple déclarés ennemis, fissa déportés en Sibérie. Au lendemain de la débâcle d’un régime mortifère, censé être millénaire, il convenait donc d’éduquer, voire de rééduquer, la masse citoyenne, cinéphile, au mieux irresponsable, au pire coupable. Alors les cocos créèrent la DEFA, bientôt propriété de la RDA, la didactique dénazification débuta, tandis qu’à l’Ouest, les Américains misaient sur le marché, sur la massive diffusion de leurs produits, de leurs idées, sur la promotion de leur mode de vie, leur état d’esprit, puisque partout, tout le temps, n’en déplaise aux naïfs, aux abstentionnistes, l’esthétique écoute l’économique, la poétique épouse la politique. D’une propagande à la suivante, le cinéma allemand s’en accommoda, sans avoir vraiment le choix. Si les Soviets, in fine financiers, dommage pour les démocrates patraques, se permirent d’en réécrire le script, en tout cas sa coda, pas de vendetta individuelle, danke, juste une justice juste, toi comprendre ma langue, camarade ?, Les assassins sont parmi nous, modèle de germanité filmée, se souvient évidemment de l’expressionnisme, le tamise d’un vernis de néo-réalisme, réactive le romantisme des ruines, portraiture le parcours d’un médecin célinien, de TSPT atteint, co-locataire réfractaire, puis amoureux rédimé, au mitan chronométré, de l’ange gardien placé par le cinéaste/scénariste sur son chemin, une veuve juvénile, ravissante rescapée, en bonne santé, des camps de concentration, allons bon.

Tout ceci frise le factice, témoigne d’un tournage surtout en studio, paraît trop propre, trop beau. Carburant à l’édifiant, le métrage d’un autre âge manque de finesse, de délicatesse, accumule les cadrages débullés, comme pour souligner à satiété l’ivresse dépressive, chronique, du toubib cynique, le malaise d’un monde par la bête nommée immonde désaxé, où cependant continuer à cancaner, au creux du couloir, à s’amuser, de préférence au cabaret, à profiter de son prochain, pauvre vieux père opticien, presque orphelin, à prospérer, grâce au recyclage de casques en casseroles, pragmatisme assez drôle. Deux fois soumis à la tentation de l’homicide, in extremis sauvé par un tandem de femmes en effet providentielles, Hans s’en sort, ne désire plus la mort, se remet à espérer, à opérer, à respirer, à l’image de la gamine à laquelle il administre aussitôt une salutaire trachéo. Hélas, vers Christmas, le sinistre passé se planque sous le sapin, refait surface en flash-back, démasque l’industriel installé, respectable, insoupçonné, insoupçonnable, paternel, paternaliste, en vérité capitaine épistolaire, plutôt que suicidaire, responsable d’un massacre comptabilisé de civils polonais, olé. Arno Paulsen incarne à merveille ce chic type, Susanne dixit, pleinement répugnant, auquel une manchette froissée, au sujet de deux millions de mecs gazés, ne saurait certes l’appétit couper, ni l’envie de s’encanailler à l’écart de sa famille en famille. Face à lui, à son émétique bonhommie, à sa nostalgique hypocrisie, Ernst Wilhelm Borchert, suspecté par la presse de l’époque d’une appartenance dissimulée au NSDAP, affirme sa formation théâtrale, en soldat sentimental, au trauma kolossal, au jeu un peu en écho à celui du confrère Conrad Veidt (Le Cabinet du docteur Caligari, Robert Wiene, 1920). Leçon de cinéma par rapport aux téléfilms fumistes, à l’infini, du mercredi, Les assassins sont parmi nous demeure néanmoins une leçon de morale, audacieuse, tendancieuse, nécessaire, scolaire, importante, distante.

Plus tard, pour des raisons en partie personnelles, en fin de carrière, la chère Romy Schneider endossera, à son tour, la défroque de la Faute, de l’inconcevable national, actrice courageuse, pourtant incapable de comprendre que les crimes, comme les récompenses, se partagent : l’insanité des assassins nous appartient, à nous tous, citoyens étasuniens, européens, d’outre-Rhin, transsibériens, complices passifs ou actifs, parfois résistants, heureusement, d’une barbarie bien à l’abri, dans la noirceur de nos cœurs.