Jennifer 8

 

Un métrage, une image : Hors d’atteinte (1998)

L’éclectique et anecdotique Steven Soderbergh se refit ainsi une santé critique, grâce à ce sentimental polar transposé d’Elmore Leonard. Disons-le d’emblée : son Miami entre amis à lui lasse assez vite, ne possède pas une seule seconde la maestria d’opéra d’un De Palma (Scarface, 1983). Quant à l’étreinte enneigée, alternée, amusée, à Detroit délocalisée, de Sisco & Foley, singeant une scène célèbre du Ne vous retournez pas (1973) de Nic Roeg, autre monteur promu réalisateur, elle montre idem ses limites, a fortiori fantasmatiques. Comme le ridicule ne tue pas, pas même au cinéma, notre palmé cannois ne renoncera à remaker de manière médiocre un certain Tarkovski (Solaris, 2002), à commettre l’interminable et pseudo-didactique Traffic (2000), à côtoyer, via un risible Équilibre, l’envoûtement manuel de Wong Kar-wai et l’ennui poli selon Antonioni (Eros, 2004). Si l’on risque, qui sait, de visionner un jour ou en soirée le Girlfriend Experience (2009) d’une Sasha Grey relookée, rhabillée, on se doit pour l’instant de surtout saluer la présence discrètement excellente de Jennifer Lopez, aussi appréciée, presque en simultané, chez Llosa (Anaconda, 1997), Singh (The Cell, 2000) ou Chelsom (Shall We Dance?, 2004), ensuite, encore en femme flic, à la TV (Shades of Blue). Flanqué de Scott Frank, le scénariste du Petit Homme (Foster, 1991), de Minority Report (Spielberg, 2002), de Balade entre les tombes (Frank, 2004), de la virtuose Anne V. Coates, l’assembleuse de Lawrence d’Arabie (Lean, 1962), La Grande Menace (Gold, 1978, qu’elle co-produisit), Elephan Man (Lynch, 1980), Dans la ligne de mire (Petersen, 1993) et Cinquante Nuances de Grey (Taylor-Wood, 2015), le cinéaste livre une version allégée du quasi réussi L’Anglais (1999). En écho de duo, il secoue la chronologie, il s’appuie sur une performance (chorale) impeccable, ici davantage en partage, pour l’endeuillé, impérial, Terence Stamp, dommage, mentions spéciales aux caméos à gogo de Nancy Allen & Catherine Keener, de Michael Keaton & Samuel L. Jackson. Ni Sonnenfeld (Get Shorty, 1995), ni Tarantino (Jackie Brown, 1997), Soderbergh s’escrime à s’essayer au ciné syncopé, d’afféteries arty ponctué, mais le métrage anonyme et pusillanime manque de rythme, de mérite, carbure à l’inconsistance au-delà de la distance, confond festivité et superficialité. Telle a priori la trilogie des Ocean’s  (2001, 2004, 2007), tout ceci, très riquiqui, méga démuni, certes en sourdine (saoule) divertit, cependant aussitôt s’oublie, chorégraphie trop jolie, colorée, pasteurisée, de silhouettes suspectes, simplettes, toujours bidimensionnelles, jamais individuelles, car le désincarné Clooney, parfois capable d’être convaincant, sinon désarmant, cf. En pleine tempête (Petersen, 2000) ou The American (Corbijn, 2010), se contente en l’occurrence de n’incarner que… Clooney, séducteur au carré.